Casi me gustaría hablar de lo que podría quererse significar con
estética.
L. WITTGENSTEIN
*
Y no fui oruga antes, que se formó de ser
otra cosa
En esta esfera que guarda en sí misma el
infinito
Era de héroe imaginario de necesidad fisiológica
De música en piano, era celeridad, el fuego
fatuo
Antes y después del meridiano
Y despertando quimero en el fuego, abrazado
Porque faltaba poco para despertar del equilibrio que te da el
vino
Estaba envuelto de poesía en la hora en el frío, el insomnio
Y alrededor
Era de pan y vino ahí en el suelo
Y no fui antes oruga para poder volar
Pero, cada lado es una representación
Y el viento se detiene
Bajo un semáforo en rojo
Y, va y viene el tiempo
Como un polígono
(algunas cosas eran perfectas)
*
**
Te acuso de ser la que destruye el
imaginario, el infinito en cada pulso y cada espasmo en el resplandor de un beso,
y voy por la deriva y me poso en aguas que desembocan en tus sueños y estoy
húmedo del Leteo, vuelvo el rostro y recuerdo tu miedo por lo corto del tiempo.
Pero Dios sí existe (creo) y me vuelve el miedo, y si no fuera así, sería la
otra forma oculta y mágica robada de la mente de Nietzsche, eufórico por
Wagner. Y si no fuera así, caigo inmemorioso, rasgando los hilos que me unen a
la fantasía de mi historia al querer representarme. Todo se daña cuando bostezo,
y soy absorbido en el intersticio, de una paradoja de creer y vivir presionado
entre dos palmas. Pero Dios existe y tú
también, y es mentira, todo. La caída no es leve. Contempla a Adán fuera del
paraíso. ¡Vivo pendiente de las maromas que el humo y mi respiro tuercen!, y
contemplando el cauce del tiempo en mis pies pierdo el equilibrio y cedo a la
monotonía, me ahogo, pero despierto y te miro (a veces olvido el miedo)
Esbozando una ecuación, caminando, sé
sonreír.
Y si no fuera así, te acuso de ser la que
destruye el imaginario, el infinito, el beso.
**
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Era de amor posible en la búsqueda y
esperanzadora unión de dos paralelas hacia el infinito
Era de esperanza a lo Hawking observando el
infinito en las estrellas
Existe esa posibilidad, sí, y existe el temor
al encuentro
Tu nombre empieza con una letra del alfabeto
y no sé donde termina ni cómo
La lógica nos permite distinguir el
pensamiento correcto del incorrecto, pero no asume ni distancia tu insomne
manera de verte
Que los árboles son de madera, dicen, pero
quién me lo afirma
Si ni tú ni yo sabemos de qué está hecha la
materia que nos contiene
El amor es tan real que aterroriza como un
sueño
Y es tan fácil creer en Dios como la
sumatoria de dos unidades
Pero el artificio se complica explicando los
por qué de cada uno, en su forma o su creación
No intentes adentrarte a Internet en la
búsqueda
El hilo que sacó a Teseo era más corto
Y así como Dios está en todos lados como la Coca-Cola
Eso que me sume a tierno y frágil Y convicto
Era de amor
en lo absoluto en lo vacío
*
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Dibujaste el círculo con tus manos
Y conjugaron piel sentimiento y, ansias
El sol o la luna fueron algunos de los
vestigios encontrados en la arena
Eran
alterados prominentes, e imperfectos
Lo que has hecho no recuerda nada del tiempo
del año
Y es el mundo
Lo que fue creado por tus manos
En un suspiro
En una forma extraña de exaltación y grito
Que tus ojos lo vieron y olvidaron, dejando sendos
colores escondidos
Por un camino que se desdibuja con recordarlo
Alterando que era de día y que llovía un
sábado
La supresión tiene una magia de nostalgia
Pero de todas las formas existentes tu modo
de crear, te encierra en límites
–Me das maneras para recordar los intervalos–
Pero arrugo el papel en el que se sostiene
Y me cautiva el fuego que clama respirarlo
***
***
El amor y lontananza a manos de Klee.
Y si me dices que puedo rescatar sus veredas
y sus ocasos, corre. Yo iré a pie. Ciego.
Tú creas los significados, y ahora acepto tus
explicaciones.
El amor es una maravilla que sólo vale algo y
deconstrucción.
Porque ya sé a dónde direcciona en su
aprehensión y subyugamiento.
Amor más flagelo, de gloria a fantasía.
Porque no necesito a cuentas de tus amores a
lo Pierre Woodman,
y de los que a veces puedes recordar.
No necesito los detalles, sólo de cualquiera
de tus palabras, para volver a volar.
***
***
Y pude vivir
sin fe,
con algunos
pasos hechos para tomar el vuelo
como un ave en
un salmo fortuito en la inspiración,
tumbado en el
recodo,
en el nuevo
reflejo…
Pero ( p e r o )
se dijo en el efluvio de tristeza, contagiado por el
ocaso.
Qué era la libertad entre autos que pisan pájaros…
Era una órbita que se rompió por los estragos.
(He aquí la
instrucción seguida en bemol o en Mi)
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